"NOS LANZAMOS HACIA LO PROHIBIDO" _Nitimur in vetitum_ ¨Aquí se me revela la esencia y la expresión de todas las cosas: Todo lo que es quiere expresarse aquí y todo lo que está en vías de ser, quiere aprender a hablar de mí¨ Friedrich Nietzsche
29 de septiembre de 2019
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21 de mayo de 2019
19 de mayo de 2019
18 de mayo de 2019
13 de mayo de 2019
12 de mayo de 2019
Jordan Peterson & Slavoj Zizek- "Happiness: Capitalism vs. Marxism"
Nota: activa la traducción automática.
11 de mayo de 2019
URIBE ES HETEROSEXUAL Y TIENE VHS - #WALLYOPINA
Desde el área de diseño del blog Mafalda y la Rumia estamos muy preocupados después de ver el último vídeo de Wally, por la falta de responsabilidad al votar que tienen los colombianitos y las colombianitas; pero sobre todo porque no conocen ni siquiera, el significado de las palabras.
8 de mayo de 2019
6 de mayo de 2019
5 de mayo de 2019
1 de mayo de 2019
29 de abril de 2019
28 de abril de 2019
27 de abril de 2019
25 de abril de 2019
24 de abril de 2019
23 de abril de 2019
21 de abril de 2019
María Dolores Grueso
Pedagoga de la corridez, la profe corrida que "echa ideas a rodar"; una invitada del blog Mafalda y la Rumia. La mujer, constructora de comunidad, sujeto político estratega que construye y re-construye tejido social. Sobre el dolor se construye la fortaleza; por eso la profe Lola habla del amor, la poesía, la voz de la madre tierra, la solidaridad, el buen vivir y la creatividad como caminos para la recreación de roles sociales y realidades a través del desarrollo sostenible, la búsqueda de la preservación del conocimiento popular, el tejido de cercanía con el otro. Vivir y aprender; construyendo el sueño colectivo.
La Profe Lola
La Profe Lola
“Hay quienes dicen que les da miedo,
por las ideas que echo a rodar.
Se sorprenden, se inquietan,
por esta propuesta de magia, enigmas,
audacia y libertad (…).
Todos y todas hacemos la gobernabilidad. (…).
Hilando, tejiendo, entretejiendo,
amarrando y jalonando
una pedagogía de amor, compromiso y tenacidad (…).
Donde el arte de ser maestros y maestras,
la etnocultura, la madre naturaleza, las aptitudes,
todo suma con positividad (…)”...
Maria Dolores Grueso
19 de abril de 2019
Max Ernst. Surrealismo Libertario.
Algunos guerreros no tenían armas, lucharon para no empuñarlas en un mundo lleno de guerra,
Max Ernst, Inspiración y resistencia.
El arte, para amar la vida.
18 de abril de 2019
16 de abril de 2019
15 de abril de 2019
Vilma Almendra y su relación con la comunicación (TICs)
Vilma Almendra, indígena páez de Colombia, se adapta perfectamente a la descripción del moderno "guerrero del computador portátil".
Almendra forma parte de un creciente movimiento que busca usar las comunicaciones por Internet como antídoto de la violencia contra los pueblos indígenas. Sostiene que las tecnologías de la información y la comunicación (TICs) están jugando un papel clave en la denuncia de las violaciones de los derechos humanos en Colombia, un país que padece la guerra civil desde mucho tiempo.
Almendra coordina el servicio comunitario de información, o telecentro, en el poblado de Santander de Quilichao, en el sudoeste de Colombia. El telecentro --que funciona como cibercafé, biblioteca y también como lugar de encuentro-- está instalado en la sede de la Asociación de Cabildos Indígenas del Norte del Cauca (ACIN).
"Lo que estamos haciendo a través de Internet es informar al mundo" indica Almendra. "Hemos tenido éxito en llegar a audiencias internacionales --algo que no podíamos hacer antes de instalar el telecentro. Ahora podemos comunicarnos con los medios de comunicación, las agencias donantes y las organizaciones de derechos humanos y ambientales. Antes dependíamos de asesores e intermediarios no indígenas porque no sabíamos cómo comunicarnos. Con el telecentro, nosotros mismos podemos ahora publicar información sobre nuestra situación"
Mi historia con el Internet
Por: Vilma Rocío Almendra Quiguanás |
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Presentación |
14 de abril de 2019
13 de abril de 2019
11 de abril de 2019
8 de abril de 2019
4 de abril de 2019
31 de marzo de 2019
28 de marzo de 2019
26 de marzo de 2019
24 de marzo de 2019
La Jueza Federal de Brasil Raquel Domingues de Amaral
Esto va dirigido exclusivamente a quienes, no apoyan los paros y las marchas, pero insultan a quienes luchan y solapadamente disfrutan de lo conseguido.
Texto ejemplar de la Juez Federal Raquel Domingues do Amaral:
"¿Saben de qué se hacen los derechos, mis jóvenes?
¿Sienten su olor?
¡Los derechos son hechos de sudor, de sangre, de carne humana podrida en los campos de batalla, quemada en hogueras!
¡Cuando abro la Constitución, además de los signos, de los enunciados vertidos en lenguaje jurídico, siento olor a sangre vieja!
¡Veo cabezas rodando de guillotinas, jóvenes mutilados, mujeres ardiendo en las llamas de las hogueras! Oigo el grito enloquecido de los empalados!
¡Me encontré con niños hambrientos, enriquecidos por inviernos rigurosos, fallecidos a las puertas de las fábricas con los estómagos vacíos!
¡Sofoco en las chimeneas de los Campos de concentración, expulsando cenizas humanas!
Veo africanos convulsionando en las bodegas de los barcos negreros.
Oigo el gemido de las mujeres indígenas violadas.
¡Los derechos están hechos de fluido vital!
Para hacer el derecho más elemental, la libertad, pasaron siglos y miles de vidas fueron tragadas, fueron molidas en la máquina de hacerse derechos, ¡la revolución!
¿Tú creías que los derechos fueron hechos por los funcionarios que tienen asiento en los parlamentos y tribunales?
¡Que engaño!
¡El derecho se hace con la carne de la gente!
Cuando se deroga un derecho, se pierden miles de vidas ...
¡Los gobernantes que usurpan derechos, como buitres, se alimentan de los restos mortales de todos aquellos que murieron para convertirse en derechos!
Cuando se concreta un derecho, mis jóvenes, se eterniza esas miles de vidas.
Cuando concretamos derechos, damos un sentido a la tragedia humana y a nuestra propia existencia.
¡El derecho y el arte son las únicas evidencias de que la odisea terrenal ha tenido algún significado!"
Si después de leer esto, aún no se comprende que otras personas sacrificaron su propia vida para que usted tenga una mejor vida a través de mejores derechos "CONQUISTADOS"; entonces sería bueno y muy ético de su parte que no use ni uno de esos derechos para su propia vida y la de su familia, y por supuesto, poder seguir quejándose tranquilo (devolver derecho al voto, a la libertad, a la salud, a la educación, a la estabilidad en el empleo, a un salario digno, a las vacaciones, prestaciones, a las vacunas, a la libre expresión, entre muchísimos otros sin dejar de mencionar las primas y las bonificaciones ).
Se debería ser verdaderamente coherente con su discurso y trabajar unas 16 horas al día, sin salario, sin prestaciones, sin vacaciones; es decir, si los paros no te gustan, renuncia a tus derechos y conviértete en un esclavo. Los derechos no son fruto de la generosidad de los patrones-verdugos-opresores; los derechos son el resultado de la lucha popular.
Se agradecería que se apoye y colabore por el bien del pueblo o se deje de poner palos en la rueda a quienes luchan por el bien común y equitativo.
Texto ejemplar de la Juez Federal Raquel Domingues do Amaral:
"¿Saben de qué se hacen los derechos, mis jóvenes?
¿Sienten su olor?
¡Los derechos son hechos de sudor, de sangre, de carne humana podrida en los campos de batalla, quemada en hogueras!
¡Cuando abro la Constitución, además de los signos, de los enunciados vertidos en lenguaje jurídico, siento olor a sangre vieja!
¡Veo cabezas rodando de guillotinas, jóvenes mutilados, mujeres ardiendo en las llamas de las hogueras! Oigo el grito enloquecido de los empalados!
¡Me encontré con niños hambrientos, enriquecidos por inviernos rigurosos, fallecidos a las puertas de las fábricas con los estómagos vacíos!
¡Sofoco en las chimeneas de los Campos de concentración, expulsando cenizas humanas!
Veo africanos convulsionando en las bodegas de los barcos negreros.
Oigo el gemido de las mujeres indígenas violadas.
¡Los derechos están hechos de fluido vital!
Para hacer el derecho más elemental, la libertad, pasaron siglos y miles de vidas fueron tragadas, fueron molidas en la máquina de hacerse derechos, ¡la revolución!
¿Tú creías que los derechos fueron hechos por los funcionarios que tienen asiento en los parlamentos y tribunales?
¡Que engaño!
¡El derecho se hace con la carne de la gente!
Cuando se deroga un derecho, se pierden miles de vidas ...
¡Los gobernantes que usurpan derechos, como buitres, se alimentan de los restos mortales de todos aquellos que murieron para convertirse en derechos!
Cuando se concreta un derecho, mis jóvenes, se eterniza esas miles de vidas.
Cuando concretamos derechos, damos un sentido a la tragedia humana y a nuestra propia existencia.
¡El derecho y el arte son las únicas evidencias de que la odisea terrenal ha tenido algún significado!"
Si después de leer esto, aún no se comprende que otras personas sacrificaron su propia vida para que usted tenga una mejor vida a través de mejores derechos "CONQUISTADOS"; entonces sería bueno y muy ético de su parte que no use ni uno de esos derechos para su propia vida y la de su familia, y por supuesto, poder seguir quejándose tranquilo (devolver derecho al voto, a la libertad, a la salud, a la educación, a la estabilidad en el empleo, a un salario digno, a las vacaciones, prestaciones, a las vacunas, a la libre expresión, entre muchísimos otros sin dejar de mencionar las primas y las bonificaciones ).
Se debería ser verdaderamente coherente con su discurso y trabajar unas 16 horas al día, sin salario, sin prestaciones, sin vacaciones; es decir, si los paros no te gustan, renuncia a tus derechos y conviértete en un esclavo. Los derechos no son fruto de la generosidad de los patrones-verdugos-opresores; los derechos son el resultado de la lucha popular.
Se agradecería que se apoye y colabore por el bien del pueblo o se deje de poner palos en la rueda a quienes luchan por el bien común y equitativo.
Fuente: https://www.geledes.org.br
23 de marzo de 2019
Aún no logran sembrarme de silencio - Chucho Peña
AÚN NO LOGRAN SEMBRARME DE SILENCIO
Quiero escribir versos.
Quiero construir finas filas de palabras
que como hojas de afeitar
donde rozan dejan huella
y al cabo del tiempo puedan decir:
Aquí pasaron los versos de un hombre
que aunque triste
quiso escribir versos
con la dureza y el poder
del delgado acero
que hiere la aspereza.
He recorrido de nuevo
mis no sé cuántos versos
y estoy triste como siempre
más que nunca de saber que siempre
podría mi vida depender
de un verso que nunca encontraré
y que busco en cada esquina;
en cualquier parte que me vean
obsesionado estoy
ordenando sustantivos, verbos, adjetivos
hasta hacerlos versos
poesía para gritar en las plazas y los parques.
No me importa que no encuentre nunca
el verso que busco con afán
el verso que todo lo derrumbe
rasgue las vestiduras
y nos muestre
a todos
lo que somos de verdad;
el verso total
que todo lo diga y lo repita si es del caso
el bloque irreductible de palabras
necesarias marchando en fila india
haciendo de la búsqueda del verso total e irreductible
la esperanza
la meta final de un oficio que no existe
y que alguien tiene que asumir
sufriendo aún lo necesario
todo lo que dice viviendo todo lo que exige.
No quiero morir sin escribir mi verso,
no quiero que mañana al recordarme digan:
No dijo suficiente
no dijo lo que quiso
le dieron miedo los mensajeros de la muerte
y de igual forma murió.
Yo moriré de plomo y poesía
de igual forma que puedo morirme de otra cosa;
la muerte es lo único seguro que acarrea la vida
y me da miedo
pero igual voy a morirme un día
con o sin miedo
de plomo y poesía
o de otra cosa.
Podrían por ejemplo matarme.
Por ejemplo podría morirme
pero soy uno solo
demasiado intrascendente
no pasaría nada;
moriría de ganas de vivir
soy uno solo
y ya han matado muchos
soy uno solo
y no podrán matarnos a todos
ni siquiera casi todos;
están muy muertos
muy impregnados de odio y sinrazones.
No podrán quitarnos mucho nunca
solo algunas vidas
que no podrán ser suficientes.
Yo seguiré buscando mi verso
a mí aún no logran sembrarme de silencio.
Yo seguiré hablando a las plazas y los parques
gritando en mi canto lo que pienso y lo que creo.
Un hombre puede morir en cualquier parte;
vivir implica morir de alguna forma
y los hombres seguirán siendo los hombres
y creyendo en el poder de la palabra
en la vida y en la muerte
en la gente, nuestra gente
inmensa mole de silencio
que comienza a ser rumor
a erigirse en esperanza
la única esperanza
nuestra esperanza construida de silencio
que poco a poco va tornándose
en un inmenso grito
interminable como un pueblo
un grito cósmico
el verso que el día en que yo muera
estaré buscando con afán
el verso irreductible
inevitable como el hombre
y su porvenir libre
inevitable.
Chucho Peña
22 de marzo de 2019
21 de marzo de 2019
16 de marzo de 2019
22 de febrero de 2019
14 de febrero de 2019
Relatos anfibios .... La masacre invisible
12 de febrero de 2019
7 de febrero de 2019
1 de febrero de 2019
21 de enero de 2019
CAMINO DE LA PATRIA
Carlos Castro Saavedra
Cuando se pueda andar por las aldeas y los pueblos sin ángel de la guarda. Cuando se pueda ir derecho al alma como quien va a la aurora o a la estrella. Cuando sean más claros los caminos y brillen más las vidas que las armas. Cuando sean más frescas las cascadas y las flores fulminen los fusiles. Cuando los tejedores de sudarios oigan llorar a Dios entre sus almas. Cuando de luz tejamos la mañana antes que la congoja al viejo plato.
Cuando en el trigo nazcan amapolas y nadie diga que la tierra sangra. Cuando con la nostalgia acorralada, cantemos todos marsellesas arias. Cuando la sombra que hacen las banderas sea una sombra honesta y no una charca. Cuando tan cierta sea la esperanza que cuelgue torrencial en nuestras manos. Cuando la libertad entre a las casas con el pan diario, con su hermosa carta. Cuando el cocuyo inflame en clarinada e invada de esplendores nuestros sueños.
Cuando la espada que usa la justicia aunque desnuda se conserve casta. Cuando toque la tarde su guitarra y no se vuelva a hablar de la miseria. Cuando reyes y siervos junto al fuego, fuego sean de amor y de esperanza. Cuando apamate, almendro y naranjal en plena guerra den cobijo al niño. Cuando el vino excesivo se derrame y entre las copas viudas se reparta. Cuando con sol brindemos en Arauca por sabernos seguros en el bongo.
Cuando el pueblo se encuentre y con sus manos teja él mismo sus sueños y su manta. Cuando el pueblo despierte de mañana y le sobren Palomos a sus bridas. Cuando de noche grupos de fusiles no despierten al hijo con su habla. Cuando torne la madre pobre a casa con su risa cargada de legumbres. Cuando al mirar la madre no se sienta dolor en la mirada y en el alma. Cuando por cada madre muerta nazca en la floresta azul un gran lucero.
Cuando en lugar de sangre por el campo corran caballos, flores por el agua. Cuando en lugar de llanto, las quebradas sus sueños con los hombres los compartan. Cuando la paz recobre su paloma y acudan los vecinos a mirarla. Cuando deje la paz de ser fulana y se asemeje nada más que al pan. Cuando el amor sacuda sus cadenas y le nazcan dos alas en la espalda. Cuando aparezca el ángel, camarada del pobre hermano bravo, muerto de hambre.
Sólo en aquella hora, sólo entonces, podrá el hombre decir que tiene patria.
POSITIVA
POSITIVA: Serie documental, es una iniciativa audiovisual por recuperar las razones del porqué los defensores y defensoras de los Derechos Humanos en Colombia, a pesar de la violencia que sufren, son pura ACTITUD POSITIVA.
Vilma Almendra
Territorios, feminismos y derecho a la resistencia.
VILMA ALMENDRA
Madrina conceptual 2019
/SER MUJER / SER MUJER INDÍGENA/FEMINISMO COMUNITARIO/
MUJER COMUNERA: cuidadora del territorio y la comunidad.
El hacer comunitario del ser mujer
Tejer resistencias desde nuestro ser mujer
La Lucha por el territorio, la participación de la mujer en la comunidad.
LA COCINA / como espacio de transformación de la cotidianidad, diálogo y lucha /
MUJER CUIDADORA DEL SABER ANCESTRAL
15 de enero de 2019
Entre la enmancipación y la captura / VILMA ALMENDRA. Madrina conceptual 2019
"I Foro de Comunicación Indígena en Colombia realizado
en 2012, palabra que sigue brotando más viva que antes desde los cañaduzales del
capital, pese a la agresión permanente:
[...] Nuestro conocimiento indígena es fundamental para la vida, porque sin este no
hay supervivencia. Sin una convivencia armónica y equilibrada con la Madre Tierra,
no encontraremos nuestra paz. Tenemos la obligación de escuchar la palabra de la
Madre Tierra. La crisis actual está matando la vida, pero los caminos del saber para
defenderla están entre los pueblos indígenas con otros pueblos y procesos que luchamos por otros mundos posibles y necesarios. Retomar la esencia de los caminos del
saber para defender la vida y recorrerlos, nos hace más comprometidos y responsables para tejer con otros pueblos y procesos. Esto no quiere decir que nos podemos
encerrar en la cárcel de las costumbres, porque ser indígena en el contexto actual
no sólo recoge el pasado de nuestros ancestros. Sino que es futuro. Somos futuro.
Nuestro compromiso es convertir nuestros principios en saber, en camino y en futuro para defender la vida.
Tener la esencia del saber ancestral no significa saber y tener soluciones para
todo. Significa seguir aprendiendo, construyendo y tejiendo desde lo indígena con
otros pueblos y procesos organizativos. Los fundamentos del saber ancestral, únicamente sirven cuando se renuevan ante los desafíos del presente, no cuando nos
encadenan nostálgica y autoritariamente al pasado. Los principios de nuestras raíces,
como el tejernos a la vida y reconstruir el equilibrio y la armonía solamente tienen
validez en tanto nos sirvan para reconocer y tirar las máscaras y las cadenas. Ser indígenas, originarios, de la tierra, es ser futuro, libertad, propuesta, desde las raíces, hacia
la libertad en armonía. Por eso, ser indígenas y comunicarnos caminando nuestra
palabra de futuro, no es para nuestras comunidades; es el regalo de nuestros pueblos
e historias a otros pueblos y nuestra retribución a Mama Kiwe. No pedimos que nos
den caridad ni que nos ayuden. Exigimos que nos permitan detener el rumbo que
nos lleva al suicidio en el afán de convertirlo todo en basura y codicia (Tejido de
Comunicación, 2012b)".
Tomado del libro: Entre la enmancipación y la captura
Para consultar el libro completo visite: https://issuu.com/pensarecartoneras/docs/interiores_web_vilma_almendra
VILMA ALMENDRA Madrina conceptual 2019
VILMA ALMENDRA
Madrina conceptual 2019
"La palabra para la verdad y la vida"
Porque todo el continente va hacia un camino de la muerte debemos retomar nuestro origen como "hijos e hijas de la madre tierra"
La palabra dulce, la autonomía, la solidaridad, los pensamientos otros, los mundos otros...
¿Cómo tejer otra forma de comunicarnos?
¿Cómo respetar y defender la madre tierra?
¿Cómo comprendernos en una comunidad tan diversa?
"La madre tierra no es mercancía"
Vilma Almendra (Tejido de Comunicación Acin): Comunicación, cosmovisión ...
Nuestra madrina conceptual 2019. VILMA ALMENDRA.
Iniciaremos un viaje a nuestro origen como pueblo multiétnico y pluricultural.
Iniciaremos un viaje a nuestro origen como pueblo multiétnico y pluricultural.
¿Qué es la comunicación para la vida?
Caminaremos junto a los abuelos escuchando su palabra, comunicándonos con el espíritu de nuestra madre tierra; tejeremos las memorias de los abuelos que nos tejen a la tierra desde la palabra y la acción. Escucharemos la palabra de los pueblos en defensa de la tierra y la vida.
PALABRA-ANDANDO... Para continuar una marcha ancestral.
PALABRA-ANDANDO... Para continuar una marcha ancestral.
13 de enero de 2019
¡Se busca rol descalzo!
"¿Cómo se convierte la niña en mujer, si es que lo hace?
Su deseo…es el deseo de un deseo insatisfecho."[1]
Andando, nadando, viajando, sonriendo, murmurando, sintiendo, respirando, estudiando, construyendo, reflexionando, caminando, rodando, liberando, destruyendo, asumiendo, fotografiando, pintando, dibujando, soñando, amarrando, soltando, vomitando, levantando, suspirando, transpirando, escalando, buscando, bajando, corriendo, saltando, madrugando, trasnochando, exprimiendo, viendo, saciando, investigando, apropiando, desapropiando, eligiendo, equivocando, despeinando, embelleciendo, enloqueciendo, usando, recreando, creando, creciendo, superando, cortando, filmando, alucinando, degustando, disfrutando, comiendo, alimentando, cerrando, abriendo, desapareciendo, apareciendo, desprendiendo, abandonando, luchando, actuando, pensando, volando… viviendo o muriendo a cada instante, viviendo para nacer. Ya no quiero parir esqueletos llenos de polvo y gusanos que van oxidando mi abatida masa muscular… Viviendo ¡No vale sobrevivir!
¿La mujer? Se pregunta la niña, sin querer vérselas con el espejo a la mañana siguiente. Piensa, mientras se lava los dientes:
- “estoy en grado 11 y ya debo buscarme un oficio, algo para subsistir”
¿Sobrevivir? Se pregunta a regañadientes, al tocar en su bolsillo; encuentra un objeto metálico de todas las formas. Pero no de superficie plana, con cara de presidente muy muerto, talladita en la medida; con valor desde la puerta de su casa y hasta "el mundo exterior". No era una moneda.
¿La mujer? Se cuestiona la niña. Sale a la calle, recorre todo el centro de su ciudad; toma tres o cuatro fotos que no se fijó como quedaron. Estaba paralizada, mirando la histeria de la calle en la que nunca vivirá. La niña; camina, deja de sorprenderse y se dirige hacia la izquierda.
Observa una alcantarilla infestada de podredumbre, llena de ratas polvorientas. Sin embargo, no puede dejar de fijar su mirada; ahí abajo, hay un ser pequeño que se esconde. Es un niño que se droga o no puede dormir, ni soñar; incontables veces, no come. La niña se sorprende de nuevo; busca un vaso de agua que le quite lo mareada. Va y vuelve a ver al niño que la mira sin esperanza; la niña se recorre y no encuentra respuesta a la pregunta que retumba en su mente ¿La mujer? Y la otra… ¿sobrevivir?
“Se pregunta la niña por la mujer. La sociedad le exige a la niña ser mujer”. Eso, escribió en el cuaderno de ética la niña; sigue la conversación con sus compañeras de clase. Estábamos todas, lo juro muchachas no fue un sueño; la profe tulita nos dijo que debíamos llegar vírgenes al matrimonio. Tomasita es la otra profesora que nos angustia; nos dijo que éramos las mamás de pasado mañana ¿Entonces, mañana quedaríamos aquí para nosotras y pronto estaremos disponibles sólo para cuidar de otros seres? Y la niña se pregunta ¿matrimonio? ¿Un hijo, dos hijos, tres abortos, un marido, rulos. Un simple oficio? ¡Sin emoción! Desanimada grita… “¡DIABLOS, SIN MÍ!”. Olvidemos el tema muchachas; no vale la pena, somos niñas para comportarnos como la sociedad de los “machos” dicta. ¿Educan mujeres o hacen madres las maestras?
¿La mujer; sobrevivir, el matrimonio, la maternidad, ama de casa? Duda la niña, está vez. Es de noche; peina su cabello y piensa en el absurdo chiste de la clase de sociales, ayer.
-“A Anita no le gustó el chiste”. Especulaba; - “seguro que se sintió aludida con eso de entregarse eternamente a un amor idílico, ella piensa siempre en Pablito. La hace sentir conforme, seguro sintió que la cuestionaban porque dice que se muere si Pablito se va. Anita sueña con sobrevivir, ser secretaria y dedicarse a sus hijos. Cuando Pablito pueda mantener la casa; ese día, dejará de trabajar en la empresa que la contrate como secretaria y luego; para el resto de su vida: planea ser ama de casa, lavar, planchar, fregar el piso, tomar el té con dos amigas entre las cuales no estaré, jugar a la canasta con sus dos amigas, cuidar los niños; envejecer, si algo monstruoso no se lo impide y morir.
Por lo menos de secretaria le pagaban y tal vez alcanzaba para eso de los jubilados; sobre todo, soñaría con vivir y sentir – pensando, sin depender de Pablito. Eso que quiere Anita; eso es sobrevivir… ¡DIABLOS, Y SIN ELLA. SE VA A EXILIAR DE SU MENTE Y SU CUERPO! Piensa la niña; sin dejar de peinar su hermosa cabellera negra y larga, así como la de las mujeres que muestran en las revistas de mujeres…
¿Qué pasaría, si Pablito abandona a Anita? Indaga la niña; terminando de peinar su cabellera, como de mujeres de comercial publicitario que exponen como rayo gramas fantasmagóricas, para venderles algún producto de “belleza” a las mujeres.
¿La mujer? Dice la niña, ahora va por el parque de los salvajes. Mira como todos son huraños y no hablan más que entre ellos; eso es una simple máscara para resguardarse… “esos salvajes del parque, se me aparecen extraños. “Posee” cada uno, tres mujeres para saciar la ansiedad que suelen producir en ellos las drogas que los vuelve sonámbulos”… ¿La mujer? Dice en voz alta, muy alta de verdad; los salvajes voltean y miran sus ojos llorosos sin decir nada, la niña se marcha al colegio con cara de quien se confunde y no alcanza a pensar en su tarea de ciencias sociales…
- “Entiendo menos que antes… ¿la mujer?”…
La niña, se sienta a las 6:00 Am en los alrededores de la “cárcel”. Sabiamente, con paciencia, espera a que se abran las puertas para salir corriendo hacia la piscina e ir a la casita del teatro. Se decide seriamente a pensar en su tarea de ciencias sociales, se obliga a pensar; pero es inútil, no comprende qué rol podría tener una niña como ella en una sociedad como ésta.
El timbre interrumpe su rumia. Ella, va a su salón de clases; luego de tres minutos de estar en la horrenda jaula de clases, llega la algarabía de las chicas compañeras. En ese momento, le parecía horrible tener que estar allí encerrada; el lugar, no le permite pensar en su tarea y su tarea no le aprueba pensar en otra cosa que en la mujer… “La mujer” la pone a pensar en ella misma y ella; no sabe qué pensar sobre ella. La niña, tiene cara de andar buscando una respuesta para el millar de preguntas que surgen en su cabeza.
El profesor. Escribe en el tablero de clase: “Enero 14 de 2019”. Tema: avance “Rol Descalzo”. Evaluación: consideraciones escritas sobre el rol descal…” niiiiiiiiiik. Se quiebra la tiza, se deshace en las manos del intrépido profesor. El que la ha puesto en el gran aprieto de pensarse y buscarse un rol que va a desempeñar en la sociedad…
La niña piensa en inventarse cualquier cuento; algo así como que se decide a ejercer de enfermera, aunque odia el olor a sangre. Sólo, para salir de la tarea… La niña piensa que va a quedar imposible escribir en 15 minutos un cuento salido del realismo mágico, lleno de mariposas venidas de "Macondo"; o no importa de dónde, pero necesita un cuento. No un cuento chino… Esos, ya se los sabe todos el profesor.
La niña; sale como espectro que se fuga del demonio. Entra al baño, lava su rostro, y se da cuenta que no es una pesadilla; no ha reflexionado su deber escolar. Y eso que la niña, no falta con un trabajo académico.
Son esos salvajes del parque que no me han dejado pensar… No sé; también es Anita, sobrevivir, el matrimonio, la maternidad, la posibilidad de ser ama de casa. Replica a solas; mirándose en el espejo del baño de un colegio que al final del año, desaparecerá para su vida… Silenciosamente, se dirige a la fatal clase sin trabajo realizado. Seguro el de los chistes me va a poner cero y yo pensando que ya casi me disparan para allá, al exterior. En esta enorme prisión; me gusta estar, me siento segura. Sigue caminando silenciosa por el largo corredor, VE cada sombra que encuentra en su camino. Sólo las VE, no puede mirar nada… ¿La mujer; mi mujer, yo mujer… mujer… mujer… Yo no puedo ver? Murmura entre sus dientes; no como cantando una pregunta, sino como preguntando una canción recién inventada por ella y para ella; de esas que no ganan Grammy. Las que apaciguan polillas…
Llega al salón, donde no puede pensar en nada de lo que se diga allí; porque está pensando en todo lo que con su corta estadía había visto allá. En el lugar que Anita se conoció con Pablito y se embruteció; donde estaban los salvajes. Allá, donde la ley es sobrevivir y la generación presente se prostituye de mil formas; pero eso no importa a los ojos de nadie.
“Al final, esas mismas momias que tratan de semejar a lo que se conoce como mujer; lo logran, se parecen demasiado y me confunden. En algunos soplos, pienso que son mujeres de verdad. Terminan siendo madres de hijos sin amor; mal tratadoras ahora no de sí mismas: de un hijo, dos hijos, cinco abortos. A los que sin importar el desamor tirado todas las mañanas en un huevo frito pero frío. Se les hace un festín en su bautizo, otro en su primera comunión, también agasajan juntos los cumpleaños y para el funeral; sino ha muerto, cuando su hijo sucumba, hará una gran tragedia mezclada con drama; para darle una despedida digna de un "hijo amado" ¿LA MUJER?”...
Indivisibles los presentes; miran a la niña, como si les recordara a una ansiosa gata buscando en su cabeza algo para inventarse ante el chistoso y sarcástico profesor de los escenarios de la sociedad. Que el norte, el sur, el oriente, occidente.
El educador imprudente. Se acerca a la niña y dice: hola niña… llega niña, llega niña, llegallegallegallegallegallega… ¡NIÑA! Ella interrumpe con apuro y dice: “la niña llegó y piensa que: allí miraba y allá veía”… ¿Me entiende profesor? Con asombro y confusión, nadie prestó atención, el profesor no respondió y la niña silenció.
Rebota de su extenuante jornada académica. Con precaución, diría ella; pero realmente juguetea: ¡muerta del miedo! Sigue sin desviarse del recorrido diario en la ciudad de siempre. Su camino está lleno de payasos; está inmersa en un gran carnaval de colores enigmáticos…
- ¿La mujer? Pregunta y a la vez, mira a una payasa que no sonríe. La sigue con la mirada, siente que su rostro la representa; la payasa tiene una lágrima que corre su maquillaje de acto. La niña; la sigue, la hostiga, la observa pero la payasa huye a la multitud pintoresca y desaparece.
La niña, abre los ojos; el frenazo del bus que vale $2.200, casi la tira hasta la registradora para informarle que ya está por llegar a casa. Entonces; la payasa no existe, ni el circo – carnaval. Todo se ha ido en un sueño; ese valió $2.200… ¡Ojalá las pesadillas no sean tan caras! Me gustaría que las pesadillas fueran gratis para las niñas. Dice con voz débil; mientras se baja del aparato gigante que se derrite en sus ojos y el conductor acelerado, le ruega que no demore en bajar. ¡“Cómo si fuera incuestionable lo que miro. Cómo si el bus en realidad fuera a derretirse como yo”! Piensa la niña. Su pie, aferrado al piso…
¡Los salvajes son los culpables de todo!… ¿Cómo pueden tener tantas musas, los duendes nocturnos que nada saben de mujeres; sólo son soplos esas momias que se plantan la noche entera con ellos? - No. Es culpa de la idea absurda del profesor terco que quiere avisarme que mi vida en unos meses cambiaría radicalmente; sería bueno evadir el tema, piensa en el cuento que va a inventar… Pero se detiene al fin y con una seguridad absoluta frente a su espejo. Mira su hermosa cabellera, se fija en su rostro; es como el rostro de la payasa que bailaba triste en el carnaval…
¡Qué sueño tan caro! Voltea a la derecha, se dirige a su ventana; es precisamente el atardecer o después del atardecer. Toma dos fotografías a través del vidrio, no se fija nunca como quedan sus fotografías. Tampoco sabe para qué van a servirle; simplemente, las toma… Se dirige a su escritorio y pesca una pequeña agenda; recoge del piso un marcador, decide dejar la libreta sobre el escritorio. Se dirige a la ventana para escribir lo que se sobrevenga en la pared del lado… Corre la cortina y comienza a escribir:
-“El atardecer… La ciudad de los colores. La tarde; una payasa, colores, colores, colores… Muchas texturas; sombras, la hora del atardecer. El so;l ya no está, hace algunos minutos permanecía ahogándome de luz.
El crepúsculo; la ciudad, lo debe hacer sentir muy orgulloso. Es el único con el poder de hacerlo; es como si alguien bajara el telón. No hay nadie; el sol, el circo de mil colores y la niña observando desde su ventana… Sería triste. Ser una marioneta, querer dejarse manejar que el telón se baje y no haya luz… La payasa ¿Por eso estuvo triste ésta tarde? ¿No hubo luz en mi sueño? El sol, se fue después de ahogarme en fosforescencia. Quedé aquí; impregnándome de noche, con esta cabellera y este rostro de niña de atardeceres con sueños tardíos como sus pensamientos; esos sueños caros y sin raíces fuertes para sostenerse en el mundo poliedro… Las ideas, ya no llegan; preguntas sin respuestas me acosan.
Debo ser mujer. Ahora, sólo me alcanza el presupuesto para una quimera carísima; en el bus, a pesar de pagar de contado no me alcanzó para ponerle luz a mi sueño. Consumiendo soñadas…
Si se enterara mi madre me diría: - ‘esos gustos tan caros son para los que piensan que la vida es fácil ¿Un sueño por $2.200?… ¡Jummm! Para mañana ni lo piense; no alcanza el presupuesto para esos placeres’… No he pensado que la vida es fácil. Ojalá lo rumiara, seguro así me pondría en el escritorio a hacer la tarea para el chistoso del humor elegante…”
¿La tarea? ¡Es para mañana y no he inventado un cuento para el de los chistes! Dice la niña, dejando su marcador y con preocupación; intenta escribir en su libreta… “El rol, el rol…”
No pasa de dos sílabas. Es increíble… Piensa… Soy una analfabeta; cualquiera podría inventarse un cuento y presentar la tarea para ciencias sociales, es un deber del colegio debería ser algo sencillo para mí que soy número uno en hacer las tareas más complicadas de física y química… Eso de las formulas, es muy fácil. Ojalá la vida fuera un caso de factorización; me gustaría usar trigonometría para decirle al de las ciencias sociales que todo está fríamente calculado en mi vida, que nadie podría desequilibrar un triángulo equilátero como yo. También; le podría calcular la pendiente de mis sentimientos, explicarle mis sueños a partir de una ecuación, mostrarle las estadísticas perfectamente controladas por mi cerebro para que todo salga como la probabilidad lo diga. Si la vida me pareciera cálculo, sería muy fácil de explicar mi rol…
- ¿Yo mujer? ¿La mujer? ¿Mi mujer?... mujer… mujer… mujer…Dice la niña de la cabellera resplandeciente, está hablando dormida… “Mi rol como mujer en la sociedad:
- “Querido profesor, no quise inventar un cuento para decirle que quería ser una mujer que no quiero ser. Enfermera, secretaria, ama de casa, ingeniera, médica, veterinaria, prostituta, madre, esposa, hermana, amiga. En éste momento; no entiendo el rol de las mujeres que veo en la calle.
Éste no es un trabajo académico; usted puede ponerme 1. Yo; no puedo mentirle, prefiero tener 1. Es una carta para usted; tal vez, pueda hablar conmigo para que me explique lo que es una mujer. Yo, no entiendo; he tratado de pensar una y mil veces en la tarea donde debo expresar qué rol me gustaría desempeñar como mujer en la sociedad de hoy. Se lo aseguro, hasta escribí en un muro; tampoco funcionó, no pude hallar una; ni siquiera pagando $2.200 por un sueño.
Me parece que se están haciendo las de la vista gorda ante sí mismas. Profesor; me preocupa pensar que la mujer aún no existe. Yo; vi momias, sombras, fantasmas.
Muchas son “Una madre”; les debe parecer divertidísimo el plan de seguir jugando a las muñecas, ya me aburrió eso de andar inmovilizándome en otros y aunque respeto que lo quieran hacer, "¡No quiero re-producir historia muerta! Donde la mujer es “un re-productor biológico” donde la miseria y la guerra reciben hijos para machacarles la cabeza; ponerles un fusil y enviarlos al exterminio de hermanos. Quiero ser fértil, abonar la vida a mi manera". Hay otras mujeres que se mantienen con los salvajes de ese parque que queda a dos cuadras del colegio ¿Las ha visto usted también? Yo, no pude entender por qué ellas son tan zombis como los salvajes.
Anita por su parte; parece atontada por Pablito. La niña del cuarto piso del edificio, decidió irse de monja. Hay una reina de belleza en mi barrio; una dama con cara de pudor y de “buen físico”, trabaja en uno de esos chat eróticos que hay en el internet. Lo sé, porque se lo comentó a don Beto el señor de la tienda. Lo escuché, un día que compraba algo de chocolate, disponiéndome a escribir ese cuento que me formulaba inventar para engañarlo y sobre todo; para falsearme unas alas.
Además; le acuso a las profesoras Tulita y Tomasita, porque estoy aterrorizada. Me dijeron que una mujer debía ser mamá y que eso tenía que ser para pasado mañana. Aseguran que por mandato divino debería la mujer reprimir su deseo sexual hasta casarse; pero a mí, no me gusta esa idea del matrimonio.
Determinan a la mujer a asumir el rol de madre y a la vez, hay compañeras en el salón que abortan porque nunca nos hablaron en el colegio de sexo, de planificar, menos de autoestima; tampoco nos enseñaron a soñar gratis, la gratuidad solo está permitida para las pesadillas. Mi madre; me dice que soñar sale caro y que eso es para gente que quiere vivir fácil. La abuela, tampoco contó ninguna historia valiente que me hiciera sentir orgullosa de mi condición de mujer. Supongo que esa historia es que estoy viva; pero la abuela murió-viviendo muy triste. Tampoco quiero eso para mí.
Creo que la payasa no disfrutaba del carnaval gigantesco en el que andaba sumergida. Vi profesor; la caída del atardecer, sobre ésta enorme carpa de circo de mil colores. Yo quería realismo mágico para el cuento que me iba a inventar diciendo que me gusta ver sangre; enterrar agujas a los pacientes que serían mis víctimas; que esperaría siempre con la misma pasión a la próxima víctima, me iba a pintar de enfermera. Pero no concuerda; eso tampoco es realismo mágico, no pude; aunque usted sabe, podría sostener la mentira hasta el fin de año. Así; acorralada por el gran circo, seguro si pensaría en serio lo de asumir un rol en la sociedad; no pasó justamente de esa manera porque no pude mentirme a mí misma con mariposas de Macondo, ni con libélulas de Mompox.
Créame profesor, yo lo intenté; quise escribir. No me siento una mujer, si una mujer es lo que veo todos los días en las calles de este circo. No quiero embrutecerme, someterme, maltratar mi cuerpo, no tener el carácter suficiente para decir lo que siento y pienso; me niego a NO SER yo misma la que camine las avenidas encontradas…
Profesor; si pregunta por mi profesión universitaria, yo podría decirle que mi deseo es creador: podría desempeñarme en el campo opuesto al de la beligerancia o la destrucción. Prometo desde el silencio hacerle la guerra a la guerra, las imágenes. Las historias, las figuras literarias en mis noches de rayuela; el mundo feliz, las flores del mal, Así habló Zaratustra, obra negra y todos mis acompañantes silenciosos. En fin, puedo hacer tantas cosas con un cupo en la universidad... También, podría no hacer nada con un cupo en la universidad… El deseo, en eso pienso y yo deseo vivir como mujer; como ser humano. No como momia, puta, bruta, madre simplemente madre, esposa musa triste y vacía… A mí me gustan las mujeres querendonas con ellas mismas; me gustan las mujeres que conjugan los verbos y se divierten por ello, siempre terminan pensando y haciendo; mirando y viendo ¿Me cree profesor?”
Puede ponerme cinco veces 1 en su planilla por esta carta que le envío desde mis sueños, eso ya no me importa; porque no pude comprender el papel de las damas, las hembras, las putas, las mártires madres desfiguradas por sus hijos y por su verdugo, las momias, los fantasmas…
¿LA MUJER? Ese rol, ese rol… el rol, el rol… ¡Riiiiiiiiiiiiiiiiing!
- - “Sonó mi reloj profesor, no pude responder a la pregunta. Seguiré pensando y haciendo; en 30 años, tal vez tenga mi respuesta. Necesito tiempo para conjugar los verbos, mientras tenga escenario y el telón no se baje para dejarme en la oscuridad, seguirá mi personaje sobre las tablas del escenario que él elija. Nada puede ser definitivo para mí; voy a desenvolverme en muchos lugares diferentes…
La idea es… conjugar verbos. Pero sabe, antes de que vuelva a castañetear mi reloj despertador; voy a contarle algo más. Sólo con la esperanza de que usted escuche mi sueño y me apueste un 1 menos en su planilla de profesor”… Ésta vez, medio dormida; la niña continúa hablando, al borde de la realidad. Como si estuviera segura de poder revolverla; desbaratarla, derrumbarla, encapuchar los bártulos del mundo. Sin pensar en Anita, ni en las profesoras que acongojan mujeres. La niña habló por diez minutos; ésta vez, no apaleaba a la voz tenue del monologo soñado y dijo valientemente”…
“Me gusta estar sobre el camino; las montañas, las flores, el agua. Los árboles son mi debilidad; moras del campo de mi infancia, yo misma sobre la madre que resiste resistiendo a cada instante la lluvia…
¿LA MUJER? Profesor ¿Recuerda que le conté de mi infancia en un pueblecito? Antes, vi volar una mariposa que no era de "Macondo". García Márquez no podría llegar a describirla; era morada, azul, roja, verde, naranja, con rayas verdes en sus alas. Las mujeres son así profesor; de mil colores como esa mariposa. Y ni Márquez, ni Borges, ni Benedetti, ni Schopenhauer, ni Bukowski; tampoco Nietzsche. Ni siquiera Cortázar o Allan Poe; ningún hombre profesor nos ha dicho nada que se parezca a la mariposa de mil colores que volaba en la tarde pueblerina de sábado festivo…
La mariposa; va viviendo, volando, viendo y mirando. Su vuelo, es su vida; corta o larga, esa es su vida, un vuelo fugaz pero eterno. Nunca esa misma mariposa volverá a nacer con los mismos colores. La que volaba aquel sábado en la tarde y se posaba en mis ropajes cínicos; nunca más se posará en ningún atardecer de sábado pueblerino. Terminará su vuelo donde liquide sus alas; un solo día le basta a la mariposa, para ser ella misma en su belleza. Conjuga verbos desde que es oruga y con paciencia, espera su vuelo de un día para hacerse eterna en el recuerdo de una mujer… Profesor; el olvido no exilia la memoria de una mujer, cuando una mariposa de vuelo fugaz se le posa en los remiendos. La mujer, no olvida los colores de la mariposa que le enseñó lo que es una mujer.
Prefiero; en este sueño, no hablar de las mujeres que vi en el circo pobre y ambicioso que somos. Allá afuera, no he contemplado ni una mariposa de mil colores. Sólo me vendieron un sueño incomprensible por $2.200. Vi putas, ladronas, hembras, damas, viejas, brujas, fantasmas, a Anita, a Tulita, a Tomasita, a Susanita también la vi un día, vi ancianas beatas revoltosas del caldo de la memoria para martirizar en la mañana; vi de todo profesor, hasta un niño sin esperanza”… ¡Riiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinggg! Suena el reloj, la niña se levanta acosada por el tiempo que hoy no es de ella. Hoy, no puede volar…
¡A los deberes polilla! Va camino a sus tablas. El teatro, la espera para que sostenga su personaje hasta el final. Deambula en el bus con sus compañeros de acto, pero ninguno se percata que ella es igual a todos. Tiene máscara… Anda alarmada y no puede pensar en otra cosa que en los sueños gratuitos de la noche. Era increíble, por fin algo que no era una pesadilla estaba gratis en el mercado de las utopías. No sólo había luz en sus sueños; colores, mariposas de colores, respuestas. Más preguntas que respuestas; pero por lo menos ya había visto una mujer, aunque no se parecía a lo que llamaban mujer en el circo.
El salón de clase. Aterrador; pero no como antes… Todas mostraban sus tareas. Las comentaban y se sentían orgullosas de querer ser médicas, enfermeras, secretarias exitosas, acompañantes de extranjeros por sus viajes de amor en el sur; otras, se hicieron madres sin abuchear a las locas de Tulita y Tomasita. Fueron mujeres del circo en sus vanidosos escritos, hablaron de dinero, de carros, de casa, de hijos y sobre todo, de esposos. Excepto la niña… Ella, callada en su rincón; pensaba en la mariposa del espejismo gratuito, la mariposa y la plenitud de su vuelo, la belleza de sus colores, la humildad para descansarse en sus andrajos, el olor de la tarde de su revoloteo… Todas; son llamadas a lista por el profesor quien pone 3 ó 2.5 en su planilla, exterminando el entusiasmo de la camada de “mujeres”… Todas, menos la niña…
Ella se para y alza la voz; desgarrando su silencio y cortando el fandango de histeria de las futuras profesionales. Habla con voz de mariposa valiente; como quien sale de la caverna entusiasmado por el sol. Se dirige a ellas, su audiencia; ahora se queda muda, absorta y paralizada; escucha con curiosidad el pelotón:
- - “Yo tengo cuatro veces 1 en su planilla profesor, no me importa; pero no pude comprender su pedido de deber escolar. Pienso que me falta conjugar más verbos para comprender de qué se trata ser mujer. Sólo vi una en un sueño con luz…
- - ¡Ah! Y le cuento que fue gratuito ¡No le parece increíble; hace rato no había oferta especial! Esa mujer, parecía mariposa. No venía del río magdalena profesor, le aseguro que era de mil colores y volaba como si se fuera a acabar su tiempo; parecía ebria de felicidad, estaba plena; realmente era bella, volaba sola y sus colores hicieron que yo comprendiera lo que es una mujer… Además; me enseñó profesor que”…Se calla un momento y saca un libro de su bolso. La audiencia, mira con pavor el libro; como si no quisieran tocar uno así de rechoncho. La niña continúa la presentación de su tarea improvisada; sin advertir el desengaño de la aglomeración, comienza a hablar más fuerte que antes.
- Mire lo que me dijo ella profesor… “El viaje no acaba nunca. Sólo los viajeros acaban. E incluso estos pueden prolongarse en memoria, en recuerdo, en narrativa. Cuando el viajero se sentó en la arena de la playa y dijo: “No hay nada más que ver”, sabía que no era así. El fin del viaje es simplemente el comienzo de otro” [2]… Y eso que su vuelo sólo duró un día…
El profesor sonreía, como de asombro; tenía el rostro en una sola palabra. Las futuras “mujeres” competitivas de su campo profesional estaban en un silencio absorbente… El profesor, por fin terminó su sonrisa para hablarle a la niña y transformó su rostro en un instante para decir:
- “Una mujer, no necesita escribir un cuento con estilo prestado. El realismo mágico no te queda, estás lejos de macondo y nunca las mariposas de ensueño vuelan hasta tu pueblo; esas son inventadas. No creas en los cuentos.
- Entiendo que no hayas visto mujeres en las calles; tal vez, como tú dices, todavía no existe la mujer. Claro que debe haber más de una mariposa de vuelo pleno y colores bellos, debes ir de nuevo a tus campos; volver a pisar tu infancia, no olvides la humildad de la mariposa que se posó en tus remiendos. Sabía que tu madre los había hecho con cariño. Las mujeres, también pueden ser madres; lo grave es que la sociedad se los imponga con la angustia. No escuches a Tomasita y a Tulita; escucha tus alas y cuando se aviven para volar, disfruta tu viaje. Descansa donde quieras, sigue buscando ofertas especiales en los idílicos sueños de ESTAR Y SER…
- ¿LA MUJER? Mujer a tu modo; libre, al compás de tu vuelo de mariposa… leí la carta que escribiste para disculparte por no haber hecho tu tarea. Estuve en tu sueño gratuito; fue lleno de luz y colores. Escuché, tus demostraciones matutinas para declarar que no fue posible mentir… Ese, es tu rol descalzo… Mujer”
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[1] Jaqueline Rose. "DORA’-fragment of an analysis”. 1987. Página. 18
[2] JOSÉ SARAMAGO, viaje a Portugal. Alfaguara, 1981.
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