4 de octubre de 2011

Poemas de Harold Dávila


….
….
….
LETRA

Pasa el agua por el rio
Nunca es la misma palabra
Nunca es el mismo asesino asediando
Pululan las putas de la muerte
En este cementerio de cobardes
Asesinando al humilde
Al que siembra la tierra
Al que da de comer al perezoso
La letra se tatúa
Cual memoria con mala tinta
Que engaña al tuerto que manda
En la parroquia del subdesarrollo
Resistencia en tiempos del hambre
Dependencia de las independencias
Mudos los súbditos
Invitaciones de guerras perdidas
Hasta aquí
Llegan los burócratas internacionales
Con sus grandes salarios
A mofarse de las bajezas del bárbaro
Sordos que bailan al son que les toquen
Bufones cómplices del régimen
Que no son ciegos pero nunca ven nada
Suena la música falta la letra
Que cuente los momentos
En que nos traiciona
La conciencia colectiva
Del consumo de lo inútil
De la escoba que empuja bajo los tapetes
La mierda ensangrentada del jinete veloz
Que con su espada a guillotina
Los sumisos presos
Que se engordan con cinismo
Del erario público
Posando de salvadores de la patria
Oh! Señores de la guerra
Doctor muerte sigues taconeando
En el baile de las miserias
Con tus embajadores
Y funcionarios de despacho
Letra con sangre entra
La palabra contada también puede cantarse
Letra con sangre entra.

….
….
….


Masacre

El niño que viste a su padre muerto
Tendido en el patio de la casa
Después de su único baño funerario.
No hay lágrimas
Solo un ballet
Lento y silencioso de Amor
Como quien arropa a su propio hijo.

….
….
….

Después de la Lluvia de la Tarde.

Buscando un fantasma
Entre los locos del centro
Nunca aparece el rostro
Que lleva la nariz del viejo
Y los ojos azules de la abuela.
Ningún apellido
Coincide con el mió
En ningún hospital
En ninguna morgue.
Ninguna sangre permanece en el asfalto
Después de la lluvia de la tarde.


......
......
,,,,,,

Sicarios

Galopan por el Campus
Exhibiendo sus espadas
Aún hay rojo
De la caza de brujas
El señor de la parcela calla.
Elude contradictoriamente con palabras.
La historia oficial
No cuadra
Hubo demasiados testigos
Aún así,
Todos callan.
Príncipes de una venganza interior
Capaz de condenarnos
Como ignorancia
Como veletas repetimos
Y el amor nos degüella
Repetidos, repetidos, repetidos
Sin huella.

LOS MEJORES DE LA RAZA




No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano
mientras las paredes
blanden
sonrisas de
despedida
uno pasa a través de
todo
ello
con una cierta
cantidad de


eficiencia y valentía
entonces
se va
algunos aceptan
la posibilidad de
Dios
para ayudarles
en su
paso
otros
lo aceptan
como es
y por estos
bebo
esta noche.

[De "You get so alone at times that it just makes sense", 1984]

CHARLES BUKOWSKI