22 de agosto de 2012

 BOLETÍN INFORMATIVO SEMANAL de ACIN. (22ag12-acin-ayi) Comunicamos para reflexionar, decidir y actuar.

NUESTRA PALABRA

Se disculpan por las víctimas pero nos siguen matando
Autor: Tejido de Comunicación - ACIN

“Se bajaron de la moto y se resguardaron en la carretera, y ahí fue donde le dieron al niño”. Efraín Silva Julicue, fue asesinado por una esquirla que le cayó en el pecho después de que explotó una granada que fue lanzada por el ejército colombiano, en las horas de la tarde del día 21 de agosto del 2012 en la vereda El Venadillo que limita con el Resguardo de Huellas - Caloto.

Efraín Silva Julicue, estaba estudiando en el Centro Educativo El Pedregal, sede Guasanó, estaba cursando el grado séptimo del bachillerato, tenía 15 años, él tenía dos hermanas y dos hermanos que viven en la vereda El Credo del Resguardo de Huellas – Caloto. La familia Silva Julicue, quedó con cuatro hijos que se sostienen de los cultivos del café, plátano y yuca, cuando no hay nada tienen que jornalear en verano pero cuando vuelve el invierno siguen el trabajo en la finca.

Efraín salió junto a su papá, para el Palo – Caloto en su moto, ellos iban a sacar unas fotocopias que requerían para los estudios de Efraín. “Nosotros íbamos para El Palo – Caloto, nos tocó que orillar la moto y tirarnos ahí, yo me alcance a cubrir en una trincherita, ahí tiraron una granada cerca de él y el hijo estaba más adentrico y le cayó una esquirla en su pecho, el hijo quedó herido y como el ejército venía subiendo y de pronto me lo quitaban yo me lo traje y acá acabo de morir”, expresó con resignación Antonio Silva.

Hace un año, el día 16 de septiembre del 2011, fue asesinada Maryi Vanesa Coicué, por esquirlas de una bomba que fue lanzada por las milicias de las FARC. Ese día la comunidad del norte del Cauca exigió que no arremetan contra las niñas y los niños en este conflicto armado que han traído a nuestro territorio. Pero Maryi no ha sido la única, al contrario han caído más niños inocentes en esta guerra, ¡hasta cuándo! No queremos que nuestros niños, mayores, jóvenes y mujeres sigan siendo blancos de la guerra.

La vida de Efraín se apagó por una esquirla de una granada que fue lanzada por el ejército colombiano, don Antonio, su padre, se salvó de milagro, “el ejército comenzó a rafaguiar y a lanzar granadas porque vieron que nosotros nos recostamos en el barranco…fue del lado del ejército que cayó la granada porque estaban cerca de una casa y de esa dirección cayó la granada y la guerrilla estaba del otro lado… cuando mi hijo cayó, él estaba gateando, yo fui y lo arrastre en medio de las ráfagas de balas, me tocó traerlo por la orilla y nadie me ayudó, yo lo subí en la moto y lo traje más adelante, a la vereda El pajarito del resguardo de Huellas – Caloto, yo pensé que se iba a revivir”, dijo muy dolido Antonio Silva.

Con todas estas muertes solo queda claro que en Colombia, la guerra es una excusa para que continúe imponiéndose el “Modelo Colombia” – Plan Colombia. Una combinación específica de terror, propaganda y políticas (tratados al servicio del Libre Comercio). La razón de ser del Estado en Colombia es impulsar esta ‘liberación’ de territorios, riquezas, mercados, ahorros y trabajo para las transnacionales.

Este “Modelo Colombia” es ahora la fórmula de usurpación que se aplica a otros países que ya se han puesto en la mira de los explotadores. Este modelo se ha extendido a países como México, Paraguay, Perú, Honduras, Guatemala, Bolivia, Ecuador, Brasil, Chile, Argentina. Siempre imponiéndose con el terror.

La resistencia indígena del Cauca sigue pero no podemos caer el juego de los discursos y promesas falsas del gobierno colombiano porque las políticas del capital se imponen año tras año y cada vez se agudiza más el monstruo del saqueo de las trasnacionales que quieren adueñarse de nuestros territorios, de nuestros planes de vida, de nuestros sueños y de la vida toda.

Debemos continuar con la lucha contra el modelo económico y contra todo lo que atente contra la vida. Al pedirle un mensaje en medio de esta guerra a don Antonio, padre de Efraín, su respuesta es un silencio de impotencia, un silencio de dolor y un silencio con lágrimas. Acompañamos a la familia Silva Julicue y a todas las familias víctimas del conflicto armado que vive el Cauca y Colombia.

-Ils demandent pardon aux victimes mais continuent de tuer (Traducido al Francés)
« Ils sont descendus de la moto et se sont réfugiés sur le bord de la route, et c'est là qu'ils ont tiré sur l'enfant ». Efrain Silva Julicue, a été assassiné, touché par un fragment d'une grenade lancée par l'armée colombienne, dans l'après-midi du mardi 21 août 2012, à El Venadillo, en limite du Resguardo de Huellas-Caloto. http://www.nasaacin.org/documentos-nasaacin/4598-ils-demandent-pardon-aux-victimes-mais-continuent-de-tuer

Las voces de Colombia 

5 de junio de 2012

OLOR A AYUNO


Hay sobresaltos inexplicables en el aliento, el tufo a ayuno en tantas bocas, la fantasía de estar vivo y no sentir lo majestuoso de respirar, el desespero de una lucha sin frutos bajo el padre sol; cabezas al borde de una  esquizofrenia mal sana; gente rota, como muñecos  mal hechos desatendidos y vaciados  en trozos, anónimos sin libertad, desaparecidos sin nombre. Mil costales de carne en la calle, rotos, todos rotos,  regando sus intestinos, su sangre, muriendo pero no como muere lo que vive,  destilando  muerte desde su nacimiento; hambre, hambre, sed, rabia, volcanes que estallan como calderas espirituales que ya no soportan una lágrima más.
Augusto sigue mandando en este circo tan romano, los leones nos siguen comiendo, los guardias no han podido cortar la cabeza al emperador; ninguno es virtuoso, nadie es mejor que justo, no hay un siniestro donde es preciso… Todos, en esta tumba bajo el sol; llena de podredumbre y decadencia son afinadamente sobornables; provocan el vaho  a mierda todas las madrugadas.  Se levantan de pie izquierdo los gobernantes, las amantes, lo guardias, los curas, las putas, las monjas, el profesor, el vigilante, el estudiante impasible, los recursos humanos de las fábricas de “dios”. Después de alzar la cabeza y el cuerpo con el pie izquierdo;  la mano de obra  va en el bus, camino a un mal  día bajo el sol y el  humo de una ciudad que los ahorca, los viola, los asfixia, les chupa la sangre, la bolsa, la vida, allí van a deshacerse; más tarde los dejaran sin lugar donde alojarse, amar, saltar, cantar, reír.
Augusto, asiente estar en la gloria con tan maravilloso espectáculo; los sufrientes agonizando en pedazos  y el césar sobando su barriga, tomando vino, comiendo hamburguesas en McDonald's , riendo con  mujeres también muy sobornables como los guardias de turno; putas,  fantasmas que se hacen alarde en su palacio.
Enigmática sigue esta custodia de muerte; salgo, me hostigan, me persiguen mil muertes,  sueño agonías; veo, abrigo  a toda hora  ese olor a olvido y silencio; se caen mis segmentos, mis intestinos;  aún moribunda,  alcanzo a percibir ese olor a  ayuno en todas las bocas.
Por:Silvia P.

2 de junio de 2012

Apacigüe de aquí mujer cobarde

La simpática chica, de la sonrisa falsa en el espejo quebrado, vino hoy a transmutar en casa; morada vulgar, espejo inservible, chica de máscara incómoda; compañía que no apetezco... Muchacha, vete bajo la lluvia y no mojes tus ojos con lágrimas redundantes; no vuelvas chica, no tomes mi papel de escribir, no robes mis pinceles o mi pintura, el alquitrán, el negativo o el lienzo... ¡No! ¡No! ¡No! No toques con tu existencia esta angustia que no es mía. Ve juega sola de cara al viento, al sol, al ocaso; búscate una razón que no sea un reflejo automático y falso en un espejo cerril, no lo sigas rompiendo, no te llenes de furia, no te envenenes, no te electrocutes con tu quimérico reflejo, no te ajusticies, no te guillotines, no gimotees más... ¡No! ¡No! ¡No! Reprimí  la felicidad mientras vegetabas destrozando tu reflejo con tu falsa sonrisa… No estaré más,  bajo tus normas de sangre y muerte, no podré condescender con mirarte en un mundo lleno de vida; no más sangre en mi estómago, no más vida en la muerte… Apacigüe de aquí mujer cobarde; no des vida para quitarla; no asfixies a los bufones. Me liberté de tus cadenas incurables, deserté de tu falsa máscara y tu maquinal autodestrucción… Fui a buscar el viento, el sol, la luna; florecí  indagando mi montaña. Te regalo mi casa, quédate en la oscura morada; es tuya, con todos tus patrimonios. Yo me voy de enamorada de la tierra y con  un cuchillo rosa siniestro,   camino gritando por los desposeídos; yo me marcho con mi brillante locura cantando al atardecer, al anochecer, a mis pies danzantes, a mi carcajada insistente, gritando mi demencia que fue la cura a tu muerte, yo me voy con mi vida y la respiro y la sonrío para siempre… 

Por: Silvia P.

29 de abril de 2012

El día que tiré una cuenta de banco por la ventana




Y, yo dije, puedes tomar tus tíos y tías ricos
y abuelos y padres
y todo su asqueroso petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y los búfalos
y todo el estado de Texas
queriendo decir, tu explosión de graznidos
y tus caminatas de sábado a la noche par la rambla
y tu pequeña biblioteca selecta
y tus políticos coimeros
y tus artistas intelectuales
puedes tomar todo esto
y tu periódico semanario
y tus famosos tornadas
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción a Life
y, nena,
refriégatelos.
Yo puedo manejar un pico y un hacha (pienso)
y puedo ganar
25 dólares con una changa (tal vez)
claro, tengo 38 años
pero un poco de tintura puede arrancar el gris
de mi cabeza;
y todavía puedo escribir un poema (a veces)
no te olvides nunca de eso y aun cuando
no me haga ganar nada,
es mejor que esperar a la muerte y al petróleo
y asesinar pavos salvajes
y esperar que el mundo comience,
muy bien, atorrante, dijo ella,
vete.

¿qué? dije yo.
afuera.  has dicho tu última fanfarronada.
estoy cansada de tus malditas fanfarronadas:
siempre actúas como un
personaje
de una pieza de O'Neill.

pero yo soy diferente, nena,
no puedo cambiar.

eres diferente, ¡muy bien!
¡Dios, qué diferente
no golpees la puerta
cuando salgas.

pero, nena, yo amo tu
dinero!

ni una vez has dicho
que me amabas a mí!

¿qué quieres
un mentiroso o
un amante?

no eres ni lo uno ni lo otro,
¡afuera, vago, afuera!

¡... pero, nena!

¡vuelve a O'Neill!  

caminé hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: todo lo que ellos quieren
es un indio de madera
que dice sí y no
y se para cerca del fuego
y no hace mucho lío.
pero te estás poniendo viejo, mi querido,
la próxima vez juégala
más cerca
del chaleco.



Charles Bukowski

The Forest

FALLEN ART feat. Fanfare Ciocarlia

I Love Death

21 de abril de 2012

Calle 13 Ft. Ruben Blades- La Perla (Official Video) [HD]

Silvio Rodriguez - La era esta pariendo un corazon

Dias gilipollas - Típico pero cierto

Gabo Sequeira - Los hijos de la tierra

Vendetta- Ciudad desolación

Vendetta Como sube

Mentenguerra- Sin limites

MENTENGUERRA.- Por dentro (Videoclip)

18 de abril de 2012

El día que tiré una cuenta de banco por la ventana




Y, yo dije, puedes tomar tus tíos y tías ricos
y abuelos y padres
y todo su asqueroso petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y los búfalos
y todo el estado de Texas
queriendo decir, tu explosión de graznidos
y tus caminatas de sábado a la noche par la rambla
y tu pequeña biblioteca selecta
y tus políticos coimeros
y tus artistas intelectuales
puedes tomar todo esto
y tu periódico semanario
y tus famosos tornadas
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción a Life
y, nena,
refriégatelos.
Yo puedo manejar un pico y un hacha (pienso)
y puedo ganar
25 dólares con una changa (tal vez)
claro, tengo 38 años
pero un poco de tintura puede arrancar el gris
de mi cabeza;
y todavía puedo escribir un poema (a veces)
no te olvides nunca de eso y aun cuando
no me haga ganar nada,
es mejor que esperar a la muerte y al petróleo
y asesinar pavos salvajes
y esperar que el mundo comience,
muy bien, atorrante, dijo ella,
vete.

¿qué? dije yo.
afuera.  has dicho tu última fanfarronada.
estoy cansada de tus malditas fanfarronadas:
siempre actúas como un
personaje
de una pieza de O'Neill.

pero yo soy diferente, nena,
no puedo cambiar.

eres diferente, ¡muy bien!
¡Dios, qué diferente
no golpees la puerta
cuando salgas.

pero, nena, yo amo tu
dinero!

ni una vez has dicho
que me amabas a mí!

¿qué quieres
un mentiroso o
un amante?

no eres ni lo uno ni lo otro,
¡afuera, vago, afuera!

¡... pero, nena!

¡vuelve a O'Neill! 

caminé hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: todo lo que ellos quieren
es un indio de madera
que dice sí y no
y se para cerca del fuego
y no hace mucho lío.
pero te estás poniendo viejo, mi querido,
la próxima vez juégala
más cerca
del chaleco.



Charles Bukowski

Abraza la oscuridad



La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.



C. Bukowski

La belleza de la desobediencia

Keny Arkana - Imagine (Subtitulado en español) .flv

Keny Arkana - Jeunesse du monde (Subtitulado en español)

Keny Arkana - Jeunesse du monde (Subtitulado en español)

Keny Arkana - 5ème Soleil (Subtitulos Español)

Manu Chao: Lagrimas de oro

Manu Chao - Soñe Colombia - Sr.Matanza

Manu Chao - Otro Mundo

próxima estación esperanza... (Manu Chao+Banksy+el Roto)

Carl Sagan explicando la evolución del Hombre



Para disfrutar !!

La isla de las flores




UN DOCUMENTAL CON ALGUNAS PREGUNTAS PARA RE-PENSAR

9 de abril de 2012

Gaitán



9 de Abril: la misteriosa madeja del destino. La muerte de este hombre altera mi vida. Cuando lo mataron, yo ni siquiera había nacido a una conciencia de ser. Era el fruto bastardo de unas bodas entre la ignorancia y una ideología fetichista fundada sobre el mito y la mala fe, que lo único que tenían de bueno era la inocencia en que se inspiraban.
Yo contaba entonces 16 años y tanto el pensamiento como la vida me eran frutos prohibidos. Lo poco que sabía entonces se me había enseñado partiendo de una moral basada en el terror al infierno. Quizá Gaitán había sido arrojado del altar de mi familia como un camarada del demonio, pues sólo hasta ese viernes de 1948 oí por primera vez mencionar su nombre: Habían asesinado a un caudillo en Bogotá. ¡Se llamaba Jorge Eliécer Gaitán! Y la radio empezó a tronar los ecos fatídicos de una revolución tardía y frustrada cuyos himnos eran de muerte.
La belleza de la revolución se revolcaba en el lodo de la demencia y el crimen: el aborto era bautizado por el diablo. Esa tarde, la Revolución se resbaló y cayó en el infierno de la violencia. Después supe porqué. Aquella tarde no lo comprendí. Mi padre nos encerró en un cuarto oscuro y nos rezó como siempre que había tormenta: “Aplaca Señor Tu Ira, Tu Justicia y Tu Rigor...”. Y también: “Señor Dios de los Ejércitos, llenos están los Cielos y la Tierra de la Majestad de Vuestra Gloria...”. Para mí esas oraciones eran el fin del mundo, el diluvio y la guerra. Yo rezaba y lloraba de espanto al mismo tiempo.
Cuando después me gaitanicé, o sea me hice revolucionario y ya no rezaba de miedo a los relámpagos ni al granizo, comprendí que el drama de aquel viernes de dolores no era sólo el de un líder sacrificado, sino el drama de millones de hombres, el drama de todo el continente suramericano.
Porque Gaitán tenía la talla de un héroe y de un profeta. En ese espíritu ardía la llama mística del hombre predestinado a la liberación de un pueblo: el hombre que era reclamado desde el fondo del dolor y la desesperación popular. Pues él era un Poeta del Poder. Nunca antes hubo otro más grande en las repúblicas americanas como no fuera aquel que las fundó con su soplo de libertad, del que heredó el fuego sagrado.
El lo habría cambiado todo en Colombia con su hermosa Revolución, pues tenía la visión y el sentido heroico del Poder. Yo sé que los poetas no se entregan sino a la verdad que encarnan, a la verdad de amor a sus ideas. Y mueren por ellas si tienen que morir. Por eso precisamente son poetas. Porque la verdad es su fin, y su gloria. En esto Gaitán se diferencia de todos los políticos colombianos. Estos toman la política como un fin. Lo que para Gaitán era sólo un medio para realizar los grandes ideales de su pueblo: su glorioso Destino.
Lo que teníamos que esperar de él era su gran fe en el destino de Colombia a través de su Revolución política, que al mismo tiempo era una revolución moral.
Con su muerte, a la que advino una feroz tiranía de plebeyos y reaccionarios capitalistas, Colombia ingresó o fue arrojada a la oscuridad del infierno por las brechas abiertas de la violencia oficial. Esa horripilante tarde de Abril Colombia perdió su camino y perdió históricamente el privilegio de haber guiado los destinos de Suramérica y sus revoluciones nacionalistas, inspiradas en la nuestra.
Pues el pensamiento de Gaitán distaba de los extremos ominosos de los imperialistas para definirse en un nacionalismo orgulloso y soberano integrado con las fuentes vivas del pueblo y la nación. Gaitán no buscaba la tierra prometida ni lejos ni fuera de Colombia. Todos sabemos que la tierra prometida es la tierra que amamos, la nuestra, la que cada día santificamos con el amor y la creación, la que también se llama Patria cuando somos dignos de ella: Esa de la que estamos desterrados hace ya largos años, en la que vivimos cautivos y muertos, a la que estamos atados por una cadena interminable de opresión, dolor, disolución y miseria.
Quiero añadir que Gaitán, en su fervor nacionalista, habría ajustado la nación a una síntesis creadora sin lo malo de los imperialismos, y con lo mejor de ellos integrado a la esencia del ser colombiano.
Todos los que en aquella época tenían derecho al uso de la esperanza —ya que el de la razón estaba custodiado por las armas— esperaban de Gaitán la conquista del Poder, que habría significado para Colombia la conquista de su Destino. Pero ese Destino fue abatido a la vez que su vida, en el umbral de poder.
¿Por qué dije antes que la muerte de Gaitán influyó en mi vida de una manera tremenda? Afirmo que la muerte de ese hombre es “responsable” de lo que soy yo. Pues ni en la vida de los hombres ni en la de los pueblos sucede nada por azar. Las fuerzas históricas son determinantes, son causas “racionales” a las que no puede escapar nuestro destino.
Si Gaitán no hubiera muerto, yo no sería hoy Gonzalo Arango. ¿Quién o qué sería? No lo sé. No juego a la nostalgia ni a la profecía. Pero sí tengo la certeza de que si Gaitán viviera, el Nadaísmo nunca habría existido en Colombia. Entonces, ¿dónde estaríamos y qué estaríamos haciendo los escritores nuevos? Es casi seguro que hoy estaríamos al lado de Gaitán, con Gaitán a la carga, defendiendo sus banderas revolucionarias. No hipotecando nuestro arte a la política ni al Poder, sino dignificándolo y haciéndolo libre en el aire puro de la vida y de la Revolución del pueblo. (No pueblo como masa amorfa y borracha, sino como conciencia de vida, amor solidario y pasión creadora de su propio destino histórico).
Hoy nos hace falta en Colombia para vivir y crear el aire jubiloso de la Revolución. Nos ahogamos en la podredumbre que hoy ahoga a Colombia; nos asfixiamos en su rara atmósfera de sacristía y de tumba; estamos secos en este desierto de la vida y del alma colombianas. Estamos estériles por falta de un verdadero amor a Colombia. Somos intelectuales amargos, beatos, derrotistas, indiferentes y sofisticados. Nos hemos vuelto inmunes a la alegría y al dolor de la Patria. Los escritores nuevos hemos desterrado esta palabra de nuestro lenguaje, sentimos vergüenza al evocarla o al mencionarla. Escribimos y vivimos en el exilio de la imaginación; exploradores estéticos de la nada y el vacío. hace muchos años que los artistas no nos acostamos con la Patria. Haría falta una verdadera posesión carnal con ella que revitalizara nuestro espíritu y lo hiciera florecer. Quiero decir un coito verdadero y espléndido. No basta el amor platónico ni la piedad. Tales amores conducen al onanismo y a la impotencia, a veces también al convento y al suicidio.
Lo que necesitamos es una verdadera revolcada física sobre la sufrida y bendita tierra de Colombia, bajo sus cielos azules y el sol que nos queme y dé sentido a nuestra vida y a nuestros tristes pensamientos abstractos de cloaca e invernadero.
Fuego que purifique con su vida y con su luz. No la que guía hoy los destinos de Colombia que parece la luz de un cirio de sacristía o de velorio, ésa no resplandece: chisporrotea, huele a sebo y amancebamiento del Poder con los poderosos del Templo.
Gaitán habría encendido otra llama en el Poder: ¡La de Prometeo! Porque no sólo era un gran caudillo sino un gran poeta. No porque hiciera versos sino porque su palabra era el fuego de la vida, de la creación, del amor y de la esperanza del hombre. Su ademán era una invitación al canto y a la alegría de vivir. Hoy 9 de Abril siento que nos hace falta el poeta Gaitán para cantar la belleza del mundo y el orgullo de tener una Patria nuestra, creada por nuestro amor y para nuestro amor.
Con él, los intelectuales no seríamos hoy esta plebe de sicópatas ambulatorios que no sabemos qué hacer con el poder de la palabra, como no sea degradarla en el desprecio, la calumnia, el derrotismo, el conformismo y la autodestrucción. Por eso erramos sin destino por el desierto de Colombia, oscilando entre la indiferencia y la nada: porque no hay ninguna fuerza viva que nos apasione, que seduzca nuestro espíritu a la acción militante, y nos libre de esta inercia oprimente que se parece a la muerte del alma.
Salgo a la calle. Tengo la ilusión de encontrar una fiesta de muchedumbres, de esas mismas que una vez deliraron con la magia profética de la Revolución gaitanista. Pero no hay fiesta en la ciudad. Todo lo que veo son fusiles, soldados, perros y caballos alimentados con el pan de los pobres y los perseguidos.
Veo también un pueblo muerto de miedo y hambre que se emborracha en las tabernas, que se envilece para recordar aquel 9 de Abril y para olvidar que hubo una vez —como en los cuentos fantásticos— en que pudo de verdad ¡Ser un pueblo!
Y veo por último tres coronas ajadas, las que cada aniversario deposita el pueblo sobre la tumba de sus ilusiones.
Porque Gaitán fue asesinado yo soy Nadaísta. Y mi protesta la dedico a su memoria, y a la promesa viva de su Revolución.
Gonzalo Arango
Fuente:
Obra negra. Santa Fe de Bogotá, Plaza & Janés, primera edición en Colombia, abril de 1993.




21 de marzo de 2012

LETRAS IMPUESTAS


Y de anónima, en este lugar de siempre;
Tildando palabras que son gritos silenciosos y deliciosos.
No hay nada en este caos,
Que me haga sentir este  flamante soplo de delirio;
Con el que me siento casi consolada,
O me de, la absoluta risotada perpetúa
Para estar y ser en éste segundo eterno y muerto.

Escribir se me hace fácil,
Porque me dan unas ganas incontrolables de hacerlo,
Pero en esencia estas letras impuestas;
Pueden estar coartando estos gritos de silencio,
Los que me acontecen de lápiz en lapicero,
De papel en pergamino.
Porque son letras ajenas,
A La historia de la cultura de ésta comarca fracturada.

Nuestro devenir como pueblo,
Hasta 1492 estaba hecho por líneas de viento,
Resonancias naturales;
Señales de los dioses  sol y  agua;
Muy incomparables a estos trazos con los que hoy chillo LETRAS.

Nuestras ancestrales y agonizantes lenguas,
Son la historia de nuestra cultura;
Las nuevas y las viejas generaciones,
De estos toscos territorios que invadimos hoy,
Nunca fuimos por esos ecos de pachamama.

Saldamos nuestra historia,
Gracias a la pericia del inglés de la internet,
El que se traduce en cinco segundos;
Muy “populacho” y muy patrón a la vez;
Nos limitamos con este castellano,
Español “Real” artificial;
Nos quedamos sin identidad,
Sin ecos que nos defiendan.

Hoy, por esto;
Somos despensa y no pueblo.
La América se hunde en este lado sur,
Cada día más usado e infecundo;
Sin reparar que el colonialismo es mental;
Y fundamentalmente, la comunicación;
Marcha gracias a procesos cerebrales automáticos,
Que nos están castrando cada día;
Nos quedamos sin retorno a nosotros mismos.

Silvia P

DEFINIDOS


Por señales mentales,
Imágenes, palabras;
Marcados por mercados usureros,
Por dios y  los mercaderes de Jesús,
Por enviados divinos,
Gobernantes inmortales e impalpables.

Marcados por la España,
Por los números de los saqueadores,
Definidos sospechosos;
Por rumiar siempre.
Por no callar.

Ansían suprimir la enfermedad que somos,
Los transparentes dudosos,
Incapacitados para interactuar con órdenes mentales,
Los de las dificultades del lenguaje,
Los incomunicados, invisibles;
Definidos y suprimidos.
Jamás el poder se ejerce sobre la imaginación. 

POR: Silvia P.

8 de marzo de 2012

Gioconda Belli



Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Aquí está de nuevo nuestra palabra.

Aquí está de nuevo nuestra palabra.
Esto vemos, esto miramos.
Esto llega a nuestro oído, a nuestro moreno corazón llega.

I.
Allá arriba pretenden repetir su historia.
Quieren volver a imponernos su calendario de muerte, su geografía de destrucción.
Cuando no nos despojan de nuestras raíces, las destruyen.
El trabajo nos roba, la fuerza.
Nuestros mundos, la tierra, sus aguas y tesoros, sin gente dejan, sin vida.
Las ciudades nos persiguen y expulsan.
Los campos mueren y nos mueren.
Y la mentira se convierte en gobierno y el despojo arma a sus ejércitos y policías.
En el mundo somos ilegales, indocumentados, indeseados.
Perseguid@s somos.
Mujeres, jóvenes, niños, ancianos mueren en muerte y mueren en vida.
Y allá arriba predican para abajo la resignación, la derrota, la claudicación, el abandono.
Acá abajo nos vamos quedando sin nada.
Sólo rabia.
Dignidad tan sólo.
No hay oído para nuestro dolor como no sea el del que como nosotr@s es.
Nadie somos.
Solos estamos y sólo con nuestra dignidad y con nuestra rabia.
Rabia y dignidad son nuestros puentes, nuestros lenguajes.
Escuchémonos pues, conozcámonos entonces.
Que nuestro coraje crezca y esperanza se haga.
Que la dignidad raíz sea de nuevo y otro mundo nazca.
Hemos visto y escuchado.
Pequeña es nuestra voz para eco ser de esa palabra, nuestra mirada pequeña para tanta y tan digna rabia.
Vernos, mirarnos, hablarnos, escucharnos hace falta.
Otros somos, otras, lo otro.
Si el mundo no tiene lugar para nosotr@s, entonces otro mundo hay que hacer.
Sin más herramienta que la rabia, sin más material que nuestra dignidad.
Falta más encontrarnos, conocernos falta.
Falta lo que falta…


Chiapas.

México, Septiembre del 2008

1 de marzo de 2012

Folie a Tróis - Cloacas Fabricadas por el Miedo

vidas paralelas - folie a trois

Folie à trois - Busco la paz y el conflicto

La Cenicienta Que No Queria Comer Perdices 0001

LA MUJER CON CARA DE ASESINA





INTERLOCUTORIO: 666
RADICADO: 000 000 000
CONDENADO: Una mujer con cara de asesina.
DELITO: Tener apariencia de criminal, se le encontró un buen libro en su bolsillo; hechos sin confirmar.
PENA: Cadena perpetua equivalente a 3 vidas y la de ultratumba en caso de existir.
REF: niega pena, delito y readecuación de pena.

JUZGADO NUMERO 666 DE PENAS DE INSEGURIDAD.

IMPROCEDENTE EL DESPACHO EVADE SU TRABAJO; NO RESUELVE LA PETICIÓN Y LA CONDENADA SE NIEGA A ACEPTAR LA READECUACIÓN DE SU PENA. "LA MUJER CON CARA DE ASESINA" AÚN NO HA SIDO IDENTIFICADA POR LAS AUTORIDADES. Se niega a hablar, escribió hace 20 horas que el juez le parece no apto, alega que no tiene cara. Hace 5 horas volvió a escribir en un pizarrón que su vejiga va a estallar. Condenada a cadena perpetua.

CONSIDERACIONES

Como argumento de su pretensión, la penada sostiene las ganas de orinar de hace cinco horas, aún no ha hablado, no se le ha concedido la llamada a la que tiene derecho y no hay garantías de debido proceso;  el caso se complica, sigue sin responder las preguntas a la que acude la sala en pleno, en pleno derecho de tortura psicológica a la que es sometida la muda que se está orinando, antes denominada; “LA MUJER CON CARA DE ASESINA”.

Tiene “LA MUJER CON CARA DE ASESINA” los ojos rojos, parece que los orines le brotan como lágrimas. Llora, nada puede hacerse para consolarla; la electricidad como tortura tampoco funciona. Grita; no habla, grita nada como si ambicionara decirlo todo, parece intentar hablar, pero sale de su boca un chillido abrumador que no se comprende; la sala ensordece y desespera porque no entiende la petición de “LA MUJER CON CARA DE ASESINA”. No hay ley para tratar a alguien a quien no se le ha comprobado el delito; sin embargo, el juez insiste en la culpabilidad de “LA MUJER CON CARA DE ASESINA” y aboga por no darle un abogado para su defensa, por no dejarla ir al baño. Además, de la pena, el juez “decreta” o “diagnostica” un fuerte trastorno mental e incapacidad de “LA MUJER CON CARA DE ASESINA” para gozar la libertad y los derechos plenos de una ciudadana “NORMAL”.

El juez también; “argumenta” que en el “ordenamiento patrio” no existe norma alguna que consagre para una chiflada, muda y con ganas de “hacer pis” una rebaja de pena por las deficiencias mentales y de memoria que padece. “LA MUJER CON CARA DE ASESINA” cometió su ilícito en la calle,” según el juez” que encontró un libro sospechoso en el bolso de la señora que aún no habla y contiene sus ganas de orinar. Argumenta el juez que el delito se debe a su “CARA DE ASESINA”, sus deficiencias mentales y de memoria que solo le permitían leer dicho libro; a propósito el juez se quedó con el libro y ahora, éste sale de las evidencias adicionales al caso “jurídico- psiquiátrico”.

“LA MUJER CON CARA DE ASESINA”, escribe sin descanso: “Así, la negativa de un beneficio de libertad por la autoridad; que en  este caso es usted, “señor juez”; me atrevo a decir que carece de competencia para señalarme como, “LA MUJER CON CARA DE ASESINA”; además, funda su decisión en criterios que no son legales, objetivos, ni verificables; vulnera usted los derechos de reserva judicial de la Libertad y de las condiciones de acceso a ella. Se arrolla el derecho a la libertad de la penada o como me llama usted: “LA MUJER CON CARA DE ASESINA” a quien, no le presenta ningún argumento que pueda sostener su tesis de un delito que no he cometido y unas condiciones que no valido: “chiflada, muda y con ganas de “hacer pis”. Considero que usted viola todos mis derechos; como ciudadana “normal”.
Todas las rendijas por las que entra la luz a esta sala, están construidas o destruidas, por la humedad, esas aberturas y esa luz,  son mi única libertad válida este momento, pero hay grietas en todo, por cualquier parte entra la luz, yo recuerdo y no tengo ningún trastorno mental; el libro, puede quedárselo, yo recuerdo; los ricos tienden sus redes de pesca en las habitaciones mal olientes de los pobres como yo. Mis ganas de orinar le mojaran a caños amarillentos y mal olientes; su conciencia, que para mí,  no existe. Yo seré la misma. Puede usted violarme; yo, hostigaré mirando mis rendijas construidas por la humedad, seguiré siendo libre con esa luz que se filtra en hilos. Advierta que lo seguiré escuchando aún cuando se haya ido. Demasiado vieja para jugar a reírme con su bigote, demasiado joven para aceptar la condena que me impone. Le pido que recuerde, no pensamos como vivimos, vivimos como pensamos”.

POR: Silvia P.




4 de febrero de 2012

UNA ENTREVISTA A ALEIDA






Por Luz Estella Betancurt B.
Bogotá


No están ni tibios los que quieren encasillar a Aleida como una vieja frígida, resentida, liberada y, menos, feminista. Ni siquiera odia a los tipos. Lo que pasa es que ha tenido unos (como un tal Felipe...), pero quién quita que se consiga uno que sirva para algo. 
En la historia oficial de Aleida dice que su nombre viene del griego Alea, similar de Atenea (diosa del pensamiento y las artes). Pero no nos hablemos mentiras: aunque sea menos interesante, Aleida se llamaba una señora propietaria de un salón de belleza en Armenia, vecina de los Flórez, familia de Vladimir, Vladdo, papá de Aleida, y a él le quedó sonando. Bueno, de todos modos es mejor que Mélida, el otro apelativo que le pensaba poner, y más digerible en otros idiomas.
¿Por qué el personaje nació mujer? Porque Vladdo se mantiene cansado de dibujar tantos tipos (los que gobiernan el país, los que acaban con el país...) y quería un personaje atemporal, que hablara del amor, de las relaciones de pareja, de la vida. Y antes de que lo duden, el de Aleida fue un parto difícil, de cinco años, porque no es fácil hablar como mujer siendo hombre y ser creíble (que no parezca un travesti).
Después de tres años de vida “artística” (ha salido en revistas, libros, agenda y calendario), Aleida firmó contrato con EL COLOMBIANO y tiene todas sus esperanzas puestas en varios proyectos en República Dominicana, España y... porque Vladdo dice que éste tiene que ser el año de Aleida.

Querida Aleida, ahora que vas a empezar a salir los domingos en EL COLOMBIANO, ¿no te preocupa ser todos los lunes un periódico de ayer?
"Claro que no. Lo importante es que nunca dejaré de ser una mujer de hoy".

¿Qué es más interesante: ser una vieja virtual o de papel?
"Para un personaje de tira cómica, como yo, es más importante ser de papel: ése es el comienzo de todo".

¿Cómo piensas conquistarte a los hombres paisas, con esa fama de machistas que tienen?
"Los hombres son todo lo machistas que uno les permita; independientemente de que sean paisas, costeños o rolos...".

¿Qué tan tonta hay que parecerles a los tipos para que no se asusten?
"Eso depende del nivel de estupidez del tipo...".

¿Qué no le perdona un hombre a una mujer?
"Que no dependa de él".

¿Cómo es eso de que tu estado civil es disponible?
"Es una manera de definir mi recuperación de la soltería".

Hablando de todo un poco, ¿Cómo fuiste capaz de llevar a tu cama, ¡ y al altar!, a un tipo tan machista como Felipe?
"Es que lo vine a conocer después de muchos años de vivir juntos".

¿No te da miedo hablar mal del matrimonio a toda hora, sabiendo que lo volverías a cometer?
"Lo malo del matrimonio no es el qué, si no el ‘con quién’ ".

¿Tendrías un romance con el esposo de una amiga?
"Por supuesto que no".

¿Fidelidad es sinónimo de pendejada?
"Depende del pendejo al que uno le sea fiel. No, mentiras; era una broma. La fidelidad es un seguro de vida físico y de tranquilidad emocional".

¿Te quedarías el resto de la vida con un mal amante con tal de que sea buena persona y no te ponga los cachos?
"Quizás sí. Debe ser más fácil que un hombre aprenda a ser buen amante que a ser buen tipo".

¿Qué otra cosa, fuera del sexo, te desvela?
"El café".

¿Encontraste tu punto G?
"Yo no hablo de mis cosas íntimas en las entrevistas".

Siempre les preguntas cosas a tus seguidores. ¿Te estás ahorrando lo de la psicóloga con ellos?
"No, los amigos (o los seguidores) no reemplazan a la psicóloga sino que la complementan".

Siendo tan indecisa, ¿con qué cara te crees ‘paño de lágrimas’ en tu página web?
"Ese ‘paño de lágrimas’ es sólo un espacio para que las mujeres puedan desahogarse, pero yo no doy consejos, ni cosas por el estilo. A duras penas puedo con los míos".

¿Qué cargas en tu cartera?
"Lo normal: la billetera, algo de maquillaje, un MP3 player, la agenda digital, un chip extra de memoria, etc...

¿Con quién te encantaría perderte en una isla solitaria y a quien tirarías a los tiburones?
"Para la isla, Miguel Bosé, indudablemente. Para los tiburones hay más de un candidato por ahí".

¿Cuándo estás con el ‘apellido en la cabeza’ lees a Aleida y le crees?
"Sí, porque siempre me ha parecido una mujer muy aterrizada".

[Publicada en el diario ‘El Colombiano’ de Medellín, el domingo 17 de marzo de 2002]

¿Quién es Aleida?





¿Quién es Aleida?
Aleida es una profesional que se acerca –muy tranquilamente–   a los cuarenta y que tiene unas manos espectaculares. Es géminis, de estado civil “disponible”, que no les come cuento
a los tipos porque cree que los conoce bien, pues de ellos ha sido víctima y victimaria. Es de clase media alta; sin acción de club, pero la invitan. Vive en un apartamento normal, tiene un carro normal, una vida normal y una psicóloga normal.


‘Aleida’, el nombre
Origen: Viene del griego y significa similar a Atenea (Alea, sobrenombre de la diosa; Eydos, semejante a.

El día de Aleida es el 11 de junio (se ruega no mandar flores).

¿De dónde salió Aleida?

Aleida nació por la necesidad –o necedad– de Vladdo de inventarse un personaje que no tuviera nada qué ver con actualidad. Al fin y al cabo los políticos, los guerrilleros, 

los militares, los periodistas son muy aburridos. La otra particularidad del personaje es que sea mujer, pues Vladdo casi nunca pinta viejas. No porque sea machista, sino porque la mayoría de las embarradas en este mundo corren por cuenta de los tipos –excepto cuando se trata de reinas–.

Tomado de :http://www.aleida.com

















ALEIDA ...







 Explorando nuevos referentes para la generación 2012...
 Tomado de:  http://www.aleida.com

12 de enero de 2012

Folie a trois - Rapeo como hablo

homenaje a mercedes sosa

Calle 13 Querido FBI

Dejame imaginar-Tipico pero cierto

nach tierra prometida

nach-mil vidas


"El ser humano solo es un parpadeo de todo lo que ha visto"

Se tu mismo - Producto interior bruto

Folie a Tróis - Cloacas Fabricadas por el Miedo

vidas paralelas - folie a trois

RAPPER SCHOOL - "PSICOSIS" - VIDEOCLIP (OFICIAL)


PARA REFLEXIONAR.... LAS MENTES LASTIMADAS.... CONTRA-PSIQUIATRA... ANTI-PSICOLOGÍA!!!

Videoclip "Pase lo que Pase" - Rapper School

El Camino del Guerrero-Nach

Nach - Basado en hechos reales(remake2011)

Keny Arkana - Victoria (Subtitulos Español)

Keny Arkana - 5ème soleil (spanish sub)

La rage - Keny Arkana SUBTITULOS ESPAÑOL