Miss - X

Miss X, sí, la menuda Miss Equis, 

llegó, por fin, a mi esperanza: 

alrededor de sus ojos, 

breve, infinita, sin saber nada. 

Es ágil y limpia como el viento 

tierno de la madrugada, 

alegre y suave y honda 

como la yerba bajo el agua. 

Se pone triste a veces 

con esa tristeza mural que en su cara 

hace ídolos rápidos 

y dibuja preocupados fantasmas. 

Yo creo que es como una niña 

preguntándole cosas a una anciana, 

como un burrito atolondrado 

entrando a una ciudad, lleno de paja. 

Tiene también una mujer madura 

que le asusta de pronto la mirada 

y se le mueve dentro y le deshace 

a mordidas de llanto las entrañas. 

Miss X, sí, la que me ríe 

y no quiere decir cómo se llama, 

me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra, 

que me ama pero que no me ama. 

Yo la dejo que mueva la cabeza 

diciendo no y no, que así me cansa, 

y mi beso en su mano le germina 

bajo la piel en paz semilla de alas. 

Ayer la luz estuvo 

todo el día mojada, 

y Miss X salió con una capa 

sobre sus hombros, leve, enamorada. 

Nunca ha sido tan niña, nunca 

amante en el tiempo tan amada. 

El pelo le cayó sobre la frente, 

sobre sus ojos, mi alma. 

La tomé de la mano, y anduvimos 

toda la tarde de agua. 

¡Ah, Miss X, Miss X, escondida 

flor del alba! 

Usted no la amará, señor, no sabe. 

Yo la veré mañana.

J. Sabines